Marcas de Vida...
Contemplei-me ao espelho, reparei que pequenas rugas se formam em meus olhos. A pele já não tem a frescura de outrora.
Marcas de uma vida nem sempre feliz. Não plantei nenhuma árvore, não escrevi um livro, nem fui mãe. E cheguei aos 44 anos... Como o tempo passa veloz... Sinto-me uma caça, sem caçador, percorrendo a planicie em busca de um abrigo seguro. E se num passe de mágica, estalasse os dedos e voltasse ao útero materno? E renascendo, talvez encontrasse uma toca acolhedora onde pudesse escrever, então, um livro, ser mãe e plantar a minha árvore, que tal como o conto do "pé de feijão mágico" crescesse até ao céu...
Isabel
Marcas de uma vida nem sempre feliz. Não plantei nenhuma árvore, não escrevi um livro, nem fui mãe. E cheguei aos 44 anos... Como o tempo passa veloz... Sinto-me uma caça, sem caçador, percorrendo a planicie em busca de um abrigo seguro. E se num passe de mágica, estalasse os dedos e voltasse ao útero materno? E renascendo, talvez encontrasse uma toca acolhedora onde pudesse escrever, então, um livro, ser mãe e plantar a minha árvore, que tal como o conto do "pé de feijão mágico" crescesse até ao céu...
Isabel
2 Comments:
Tão negativa, existem muitos anos para que tudo de bom aconteça. O caçador vai aparecer ai se vai. Bjinhos NaLua
vais chegar aos 80 e continuar linda
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